El corazón muere en invierno
y el ahora es un vacío
un desamor, melancolía
el tiempo es la medida
de la vida de aquel sueño
y en el turbio sentimiento
hay una alegría diluida
que sólo vive de recuerdo
como el amor de fantasía.
El encanto por la muerte
es lo único con vida
El Matallana
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