Mayo 27/03

Vano el soplo

y la luz

inusitada

Aún más

la palabra

culpable de su nombramiento

Nada se oculta

a la voz

ni a la mirada

Salvo

la ausencia

de significación

del universo.

 

Enero 17/04

 

Luna llena

 

Muerto el mustio cielo

hasta que se abre al nacimiento

donde su luz falaz promete

el final de mi tormento

y tiene alma el horizonte

belleza el firmamento:

¡Voz de plata, sol de noche

estrella gris del sufrimiento!

 

 

Agosto 10/04

Entonces una nube inmensa

bajo el azul se cierne

Y la ciudad de las palmeras

muestra su verdadero rostro:

Viento solitario

Gris melancolía.

 

 

Agosto 3/2005

II

Todo el universo clama por un poema nunca escrito.

 

 

Marzo 24/2006

Escribir se hace necesario

pero también no es algo,

si la vida me está esperando

yo no sé dónde es la cita,

tiempo, entusiasmo débil,

las mismas cosas descritas,

ya pensadas o sentidas,

jamás de pleno vividas.

Una conciencia apalabrada

semilla de ser estéril

Preguntas reflejadas

en un selectivo abismo

que sólo emite silencio

y ávido es de mutismos

Soy mas no soy el mismo

escribo porque lo debo

vivo a la vez que muero

aunque más muero que vivo.

 

 

Agosto 16/2006

Sublime frase que se dice a sí misma

escrita casualmente, sin propósito o sentido

otra mas ella, cada vez que se mira

etérea o tangible, en silicio o papiro.

 

 

Agosto 24/2006

Poema y vida

Antes que la vida el poema.

Más que la acción una palabra que mueva.

En cada verso el universo, en cada rima la existencia.

Me he dicho y he sido.

Sin pelear he vencido,

en mi voz he vivido

cada fonema sentido

del propósito indefinido.

Escrita está mi presencia

y la vana, fútil esencia

de las cosas que se presentan.

Voy escribiendo un cielo

para cada instante en que muero.

Voy dejando las frases

que atestiguan si es que vivo.

Digo porque soy si digo

estos espejos de moción que leo.

 

 

Septiembre 15/2006

Escrito Furtivo

Aquí está el escrito furtivo.

La palabra no planeada.

Una voz que brota, ondula y se plasma.

Viene como el viento, desprende la belleza o la crea.

Letras que son curvas y son almas

de las almas que poseo y me poseen

ríos de tinta, mutables, incontenibles

manando del silencio de esta hora

del presente imprescindible.

Represa que rompe,

crisálida que abre,

testimonio hacia lo eterno

grito indetenido.

Caricia para mí

de mí

secreto mío

espiral de fonemas

escogidos

del huracán indecible de mi mente.

Un escrito furtivo

Dice: “yo soy, soy yo quien vivo”.

Habla.

Nace y muere de repente.

 

 

Septiembre 18/2006

Si no fuera esclavo, ¿qué fuera?

Por momentos se aflojan mis cadenas lo suficiente

y me inclino sobre el papel para que ante mí se inclinen

las fibras impregnadas de belleza

con curvas de esta sangre que se escribe.

 

 

Octubre 4/2006

No estoy solo

ellos están conmigo

mas nadie me toca

Todo ocurre, ajeno se sucede

sólo voy siendo hasta no hacerlo

paulatinamente degradado

deteniéndome de a poco

sin conocer destino

¿Cuántas veces me he encontrado

en un instante que es el mismo?

¿Cuántas veces he ya dicho

de lo escrito y de lo hablado?

 

 

Octubre 18/2006

Circular o eterno

No hay nada para ser

entonces

escribo

sobre cualquier cosa

que llega a mi mente

mi mano ansiosa

súbdita se mueve

y el verso es

sin haber motivo

No hay nada para ser

 

 

Enero 14/2007

Si un poema se escribe cuando se desea

aquí está

ausente en él el propósito

como en mí.

 

 

Abril 05/08

Poema para nadie

Sigo escribiendo poemas para nadie

escritos ignorados

que quizá la soledad no escucha

si es que el silencio lee

No tengo nada, nunca he tenido

sólo letras que vacían y que llenan

canciones de existencia

ritmos del latido

voces inconclusas

conclusas sin oyente

Nadie oye

estoy solo

vibran las palabras en mi aire

cual sueños hablados a la nada

como gritos en el frío del espacio

Escribo las voces más absurdas

viviendo en la prisión de los sentidos

cantando la belleza inusitada

que susurra solamente aquí en mi oído

¿Hasta cuándo seguiré con mis canciones?

Hasta escribir el último sonido:

Un poema para nadie.

 

 

Abril 24/08

Pasa el viento en todas partes

Ocurre la lluvia

Todos somos en cualquier sitio, en cualquier momento,

porque no existe un instante de ausencia

La belleza y el horror nos envuelven

como los remolinos de esta brisa vespertina

Y la caída de este día es nuestra caída

así como su levantamiento será el nuestro

Al unísono las cosas se presentan

y el poema es sólo lo mismo

que esta decadente luz húmeda

de mi frío y solitario paisaje.

 

 

Abril 26/07

Pausa activa

No se le ocurre nada

pero dice su hoja en blanco

escribe

espera

letra a letra va dibujando

la leyenda de su alma

el esbozo de su sueño

mentiras como velos

que forman lo que cubren.

 

 

Mayo 30/08

Silencio antes del habla

no lo creo

la misma algarabía dolorosa

el mismo ser hinchado de deseo.

 

 

El Matallana